Sonego
os verdes da tarde de inverno
Deixo
mofar o tempo na última gaveta
Confundo
horas, séculos, frases
Os
olhos insossos se limitam à moldura
Fastio
de viver
Lembro
altares antigos, ruas, utensílios
Sinto
uma saudade imprecisa dos monóculos
Deixo
planar imagens
Grilo
na grama regada
E
folhas avulsas
Desenhadas
com hidrocor
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E, se não fosse tão cliché, um cheiro farto de terra molhada.
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